TAREAS DEL 13/10/2022 Santiago Repetto Durón.

 

Carta al señor de los marcos

Edurado:

Le pido que me envíe una factura para poder hablar concretamente sobre el pago. Quisiera mencionar de entrada que mi objetivo es convenir con usted, no llevar la contraria, pero del mismo modo no es mi objetivo ir en contra mía. Con esto me refiero a que no se solventa una cosa con otra por completo distinta, un beso y una cachetada no equivale una patada y media. Hay que ser ordenados y revisar qué corresponde en cada caso. Respecto a los poetas de mayor dimensión, ya no pusimos de acuerdo. Ahora bien, la factura es necesaria para poder revisar el resto, lo ya pagado y lo que falta por pagar, si es que faltase algo.

 

Quedo a la espera del documento y su respuesta.

Un saludo, Santiago Repetto Durón.  

Historia 

Era noche fría y Franz caminaba rumbo a la taberna de Gregorio. Estaba ya a unas pocas calles cuando apuró el paso para llegar rápidamente al calor del interior. Cuando pasaba enfrente de la capilla un viento helado le caló los huesos, penetro cuanto traía de abrigo y la ventisca que levantaba nieve y hielo lo cegó momentáneamente.

 

Se tambaleo desorientado, buscando de dónde agarrase hasta que sintió las rejas de la capilla. Avanzó por el camino que le ofrecía sus sostén y sin notarlo llegó a la puerta del edificio. El dintel lo resguardó de la ventisca mientras frotaba sus ojos, y de repente un grito espeluznante desde el interior de la capilla lo sobresaltó. Franz era un hombre tranquilo, después de la guerra su mayor ambición era llegar a la taberna todas las tardes y contemplar sus horas. Después de su servicio algo había cambiado en él, su expresión era distinta, su fe se había destrozado en mil pedazos.

 

Desde que volvió de la guerra no había pisado ni una sola vez la iglesia, entonces un segundo grito fue lo que necesitó para romper con su racha, y al precipitarse dentro de la capilla, cabezas rodaban desde el altar, sangre cubría todas las paredes. De los techos emergían estalactitas. El oratorio parecía mas bien una fosa llena de cadáveres y el santo lugar, una caverna, un agujero del mismísimo averno. Se volteó inmediatamente para salir, pero la puerta se había alejado mil pasos, la única salida era un abismo. El verdugo desde el fondo del altar se lanzó en dirección a Franz, comenzó a correr para alcanzarlo…

Poema

Mi vida que vida, mis años que años,    

Es posible decir ¿mis poemas?

Los poemas escritos, grito único de lo, aun por escribir

Es todo el sol y toda la luna que un ser necesita, además del agua, de la ollas, de la comida,

el alma, la altives del vientre, la potencia de los dedos al escribir.

Es posible decir ¿mi vida?

Una vida tan mía, decir, un vida. pero mi vida esta hecha de mil retazos de vidas que nunca viví, y sin embargo, son mi vida. y es para ustedes compañeros, mi vida, para ustedes, arroyos y cañaverales, para ustedes montañas de arrope, es para ustedes, pero es mi vida.

Giro mortal entre carne y palabra,

Como dos hermanos, como el fuego y el hielo, el éxito y el fracaso. 

trabajos para corregir

Poema 1

 Es el hijo quien adora su ojo

Quien por refinar su mirada y ajustar su medida daría oro.

Es el hijo que por conocer el amor a dios castiga sus deseos

Y por más grande ambición tiene la obediencia a sus padres.

Es el hijo quien castrado, malherido, corta y mata a sus pares,

Descuartiza su alrededor, en busca de una entraña tan azul,

Tan culpable como la suya propia.

Es el hijo de qué antiguos tenores aquel que hizo de su vida

Solo la muerte de un avaro.

Poema 2

El alcohol como si fuera una boca más suave que una boca.

El alcohol si, como si fuera otra cosa que el alcohol. Pequeña grandeza

Del equilibrio químico entre el vomito y la audacia. Quién se atrevería a dar un beso imposible si no fuera el alcohol. Alcohol para arder bien.

Poema 3

Caldea del alma donde todos vivamos en paz.

Esta insistencia de ponerle nombre a lo innombrable

Soy un divergente, el que tiene la libertad y quiere ser libre,

Porque qué otra cosa lo empuja a uno al cuadro.

Si acaso lo mismo que al suicidio pero con un desenlace

Completamente distinto.

Poema 4

El arte es más bien un marasmo, una hecatombe, mezcla de cosas raras y bellas que en el mejor de los casos nos trae una idea, nos empuja una lagrima por la mejilla, arranca una sonrisa de nuestros labios o estrella la tristeza en la cara de la pena. Quién sabe que sea todo eso, pero puedo decir que en una sola palabra no entra. 

Poema 5, Madame X.

 

En tanto la oscuridad de tu vestido

ame la blancura de tu tes, no habrá

hombre en esta tierra que derribar tus ojos pueda,

sin sentir tu latir en su pecho, ni derramar tus

lagrimas por su mejilla.

 

tu figura delicada delinea

perfectamente la frontera entre

lo nítido y lo borroso, donde

tu brazo doblado y poderoso

sostiene el peso de la luz y la sombra,

el espesor y la mella que te hacen

ser en el centro del cuadro.

 

Y cuando hayan caído de su alto pedestal

A esos vaivenes con detalles carmesí

El solo recuerdo despertara lirios,

Beatas, girasoles, toda suerte de primaveral

Entidad. 

Poema 6, La vida es una herida absurda

 

Pincelada abierta

Pincelada adentro

Donde has quedado mortal poeta.

En qué tierra regó tu sangre el gancho fatal

Del que cuelga un bobino cualquiera.

 

Pincelada abierta en un millón de pedazos

Pelos cariñosos de sal en la punta de la lengua

 

Cuando te escribo no tengo rostro,

Te toco sin manos, te hablo sin silbar.

 Cuando vi un cuerpo de hombre fui hombre

Cuando vi un cuerpo de mujer fui mujer

Cuando vi tu cuerpo iluminado vi el sol opacarse,

Y Cuando vi la muerte procuré enamorarla sin mirlarlo,

Pronunciarla sin decirlo, tocarla sin morir.

 

Pincelada adentro de joven ansia,

Apresurada a leer la geografía del alma,

Y Las velas de la noche, que al unísono

Iluminan y pronuncian la estrofa necesaria.

 

Llegaste un día sin decirlo, te desnudaste

Un día sin decirlo. un día sin decirlo Te fuiste

Pincelada adentro

Pincelada abierta

Poema 7, Sin Pan y Sin Trabajo

 

es la miseria un pecho desnutrido

gota agria que hace llorar, y sin alma

Ni cuerpo, dice al viento, Llora vendaval

Y riega la tierra, llora vendaval que surge de las grietas

 

De esta tierra orquídea, de esta tierra llana y dolida

De esta tierra. Donde mil miradas son la misma mirada

Y mil llamadas, la misma llamada. Oses, palas y escarmientos laborales

Hacen de todo lo luminoso un opaco y siniestro cadalso

 

Plenamente civil, absolutamente público, donde todo y todos

Alzamos una vez la voz y agachamos varias veces la cabeza.

Una gran civilización marchita donde los poetas se secan y los pintores

 

Se dejan de pintar. Llano infinito donde el musico hace silencio

Y las ballenas, los pingüinos, los tréboles y la amapola, todo cierra

Quedamente sus pétalos y sus lágrimas al viento se empiezan a secar.

Poema 8

 

El cuerpo no es mas del cuerpo

Para que los vecinos inventen calles y silencios

Aprendiendo algo del amor

Todo los incurables tiene cura cinco minutos antes de la muerte

La mirada del suicida

La altura del bandido

¡Honor, sacrificios, Honor!

Ojos de valle

Gemido de bandoneón

 

Historia 1

Padre tiempo devoró a todos sus cachorros. Ansioso ya del florecer caducó y mascó los carozos de la tierra. Contento y asustado, suspiró profundamente el aburrido transcurrir de la hormigas. Padre tiempo preocupado por su inflado vientre de hijos, hinchó sus pies y los empujó mas abajo. Caminó sin pausa hasta encontrar el final de la hilera. Padre tiempo, carácter inigualable entre los caracteres iguales, sopló la punta de su dedo y llenó la luna de placer. Sediento de sangre y placer fue en busca de la señora devaneo. Y, justo a tiempo para el cierre del festín llegó a beberse todo el vino. Entonces, con su panza y piernas henchidas ahora de vino e hijos, con un ademan de alevosía escupió todo lo que traía dentro y se dejó caer. Rodó, resbaló, socavó y tocó fondo en el pantano de las alegrías marchitas. Al levantarse tropezó otra vez y cayó dos veces con dos ademanes de alevosía. Rodeó el mundo, subió y bajó por las montañas del sur, vomitó alevosías por las estrechas islas de oriente y depositó su trasero en la llanura del deseo. 

POEMA DE SANTIAGO REPETTO LA VIDA ES UNA HERIDA ABSURDA

tareas del 11 de agosto Santiago Repetto

Obras de Santiago Repetto presentadas al concurso de pintura del Banco Central Nación  

"Mariposas Negras"

carbon sobre lienzo, 135/94.

"Tres segundos antes"

oleo sobre lienzo, 130/80.

"Salid, niños del mundo; id a buscarla..."

oleo sobre lienzo, 131/93.

 Carta al superministro Massa

Señor superministro de economía:

Es curiosos que el aliento máximo, la utopía que logra señalar, es tan coartada, impotente ante un sueño mayor. Dice usted cómo el escenario de la crisis a nivel mundial nos da la oportunidad de sobrellevar y salir de la crisis nacional, de cómo es un gran momento para la Argentina posicionarse en un mundo donde el valor está regido por los minerales, el litio, los dólares. pero, mi querido ministro, no dijo por ejemplo lo que un gran mexicano dijo “el litio de México se queda en México, es para los mexicanos”. A fin de cuentas esa es la tristeza impotente de su fantasía, dice sí, de un futuro mejor pero, no piensa una Argentina para argentinos. Piensa, como debe hacerlo, del dólar, la deuda, los contratos, las presiones de los actores financieros internos y externos del país, pero no piensa en cómo el peso que es a fin de cuenta lo que corre peligro, y decir el peso es decir la Argentina y cada uno de nosotros, puede ganar valor, sino, casi exclusivamente, de cómo por los vaivenes del mercado no devaluarlo abruptamente condenando lo que reste. Ahora bien, y aquí cobra mayor importancia el señalamiento hacia la desviación de su sueño, también es una condena al país que no se piense más y mejor, una verdadera utopía, un sueño mas grande. Como puede ser la solución del problema el solo incremento de las reservas de dólares del banco, eso es verdaderamente distópico, porque desde ese objetivo político-económico se sigue planteando un valor del dólar por encima de el del peso, y que digo por encima, mejor dicho por el costado, como si el peso en todo esto jugara otra categoría del deporte económico, y esté condenado por sus propios fundadores a ser la moneda indeseada, la inútil, la grande pequeña porque hay billetes de miles pero eso…

Entonces, querido ministro, sacando la importancia, incluso en pensamiento, del peso lo perjudicado es el argentino porque, qué es lo que le da valor a la moneda, desde un punto de vista económico, pues el interés que haya sobre transacciones ocurridas en las mismas. Quiero decir, cuando Juancito el peletero, que hace unos cueros buenísimos, recibe a John Carter en su taller, John le dice” cuanto esta ese”, a lo que juan responde “un millón de pesos”, entonces John Carter ofrece pagar en dólares el valor equivalente. Ahora, en principio esa situación es algo común producto de un libre mercado, en parte digamos, la función del dinero es esa, poder intercambiar distintas cosas por dinero, y también por distintos dineros. Ahora, aquí lo utópico mayor, cuál sería el caso en el que venga John Carter y diga “gustosamente Juan, aquí tiene su millón de pesos”.  Aquí cesa mi intento de poner en dicho terminología económica, porque no podría describir por medios económicos la consecución de ese escenario, pero en materia de pensamiento, esa es una duda que vale la pena resolver ministro, como hacemos para que la argentina sea en pesos, vender en pesos y no en dólares, y que cuando nos compren no sea ese peso dolarizado, sino un peso real, un peso argentino.

Atentamente, Santiago Repetto.

Historia utópica

Una Argentina con valor.

Era lunes 28 de septiembre de 2022. Sergio Massa mantuvo su cargo de superministro, y para esa época ya todo dependía de su ministerio, la gobernación del país había girado trescientos sesenta grados y caído sobre la misma buenos aires pero en un edificio distinto. La presidencia se convirtió en una mención honorifica y poco más, todo lo que importaba y dejaba de importar entraba y salía por las puerta del quinto piso, ese bondadoso e infame piso del ministerio de la nación donde Massa tenía su trono. Alberto, el pobre Alberto fue un Hermógenes de su tiempo y termino pobre y desorientado por la época. Todo se puso tan candente por la presión de las entidades financieras y el empuje hasta el default del país, lo peor que le puede pasar a la economía de un país. No es el fondo pero es una profundidad extrema, es un abismo. Y ocurrió lo ocurre en esas situaciones, desolación social, gente perdiendo la totalidad de sus ingresos, desocupación, podemos decir que los países se convierten en corrales de estiércol, y la gente en alegres pero iracundo puerquitos yendo de acá para allá. Lo siguiente fue el levantamiento, la protesta violenta hasta llegar a la violencia total. Insurrecciones por todos lados, guerrilla. Los mas conservadores por entonces decían: “así empiezan las dictaduras…”, y la gente mientras silenciosamente asesinando por las avenidas que recorren la Argentina de punta a punta. Callao era intransitable, estaba toda minada y los francotiradores de los techos no esperaban confirmación para disparar. La capital murió. La boca se hizo toda blanca y negra, y el rio de la plata empezó a migrar. Todos empezaron a moverse hacia el sur, donde había mucho espacio por ser habitado y un poco mas de tranquilidad. Había una esperanza que entre las estepas y las montañas haya frio y paz, frio calma, frio y trabajo, frio y oportunidades, frio y campos para cultivar, frio y mucho ganado, sobre todo mucho frio. Los mas locos de todos eran los que disparaban, los segundos mas locos todos los que se fueron, y el resto era gente, alguno mas locos otros menos pero gente al fin, ni asesinos ni exiliados por motu proprio. Y todas esas gentes que buscaron la esperanza del sur fueron recibidos bien por las tormentas y los riscos pero cuando empezaron a entrar los cañones, las bombas, las metrallas, el sur mismo se levanto erigiendo una nueva cordillera. Los antiguos caciques, las antiguas sombras se levantaron de entre la tierra y los árboles, los cóndores descendieron de las alturas, y los leones de las montañas. La gente, que ya era del sur, también se levantó y todos pronunciaron el mismo canto a la guerra que se quería entrometer: Esta vez soy el indio que no hará la guerra. Esta vez soy el indio que no someterán. Esta vez soy el indio que habla las palabras. Esta vez soy el indio que se libera en versos. No véis que ya no quedan puñales en mis ojos, ni lanzas a caballo corriendo hacia la muerte. No véis que Cristo ha caído en los Andes, que ya no quedan, en mis ojos, plegarias. Esta vez soy el indio que viene del futuro. No tengo tesoros que guardar, ni templos, ni mujeres enamoradas, ni tierras fértiles. No haré la guerra ni el amor, ni escaparé, cobarde. Provengo de sumergidas Atlántidas del verbo. Soy el indio poeta, esa civilización imposible.

Entonces la guerra enfureció y quiso entrar con más fuerza a donde no se le permitía pero, el verso pudo más. El verso la dejaba estéril. Pronto los asesinos se redujeron, los unos por la culpa los otros por el miedo, pero todos ansiaban dejar su trajes mortuorios, era mejor la tierra fértil del sur. Crecían con mas ahínco los arboles, cantaban con mas furor las aves y en las desoladas tierras de la guerra ya no quedaba una pizca de amor. Ni los asesinos mas despiadados soportaron aquella desolación. La época por fin cambiaba en la Argentina, es el amor lo que permitió ser en aquella comarca. Tanto así que desde el ministerio de economía promovieron las políticas necesarias para que de ese modo fuera en el restante territorio. Se le fue ganando expansión a la guerra pero sin combatir. Se la disolvía con versos, grandes pilares que contenían toda la plata, toda sangre, todos los siglo, los aromas, las penas, todos los cristos. Y una vez mas la Argentina fue argentina. Los asesinos que cesaron aprendieron a su tiempo del amor y fueron también poetas.

Poema: mi corazón late en este papel

Soy yo corazón el que nunca cumple, un indecente por deporte

 Que golpea a todo de igual manera. Así las puertas, como los

Mares, mi cuerpo es la erosión de esa roca. Desbordante

Como los antiguos dragones y feroz como los ojos del león

Que guarda esa gran montaña de dinero. Soy vanidad, todo es vanidad

En la vida de esos hombres vestidos de benjamines, de abranes, de jorges.

el vanidoso resplandor de las superficies cromadas de las capitales metálicas

es como decir: ¡mira! Pero que bella masacre.

No lo sé, no lo se. Porque no hay otro lugar que el papel para un latido.

No pertenecen al pecho de ningún hombre, no son rivales de las colinas decapitadas

No son sino ritmo, cadencia, del decir al decirlo.

Poema: Cómo será el canto

Como el mismo rayo pasamos de la edad de hierro a la edad de los misiles, como el rayo.

Se volvió la destreza de la espada, y todas las diestras manos que requería su confección y su empuñadura, un solo botón, una sola cúpula de hierro también como las espadas, pero toda de aire y nada, y destrucción. Jericó se volvió su propio enemigo convertida en misil, que como hecatónquiros surgen de las profundas cuevas de judea. Las aves ruc que ahora también son de hierro y misiles llevan las restantes bombas “de gravedad”, porque así es, esas bombas que los poderosos ruc llevan entre sus garras son más graves que todas las demás mi querida Judea, Jerusalén, Palestina ¡Oh, Palestina! Esas bombas al caer peinaran la tierra como la madre más despiada, y Salomón que una vez llamó Israel el reino único, al escuchar el tremor y ser cegado por el ardiente resplandor, derramará lagrimas como un loco porque todo ya no será vanidad. Y estará furioso, enralecido con los hijos más jóvenes de las doce tribus. Tendrá furia e impiedad antes esos horribles hijos, hijos tan deformes para ultrajar el profundo vientre de la madre Gea, esos horribles hijos que no son más que fierecillas con sus dedos llenos de botones, mirando inquietos a todos lados, ansiosos únicamente de disparar, aquellos que nada niegan ni nada afirman, ya ni el pan los sacia, ni el sexo los apacigua, y ante toda esa cruel certeza, la pregunta. Cómo será el canto cuando no quede nadie para cantar.

TAREAS PARA EL 21 DE JULIO

TAREAS PARA EL 21 DE JULIO

Tres grandes cuadros

 

POEMA: me he abandonado

 

Como una copa que por vacía se llena de polvo

una biblioteca cualquiera de libros cualquiera

Con autores cualquiera. Como la guerra, exactamente igual

A la guerra.

 

De tal modo, también las carreras de caballos,

Y absolutamente podríamos decir de las suegras y los suegros.

Así, así como las cosas hacen, de tal forma el otoño y

Los manantiales.

 

Redondo y rosado, como una teta redonda y rosada

Todas las cosas esporádicas se hicieron redondas y rosadas.

En el sueño, Ah sí, durante el sueño. Exactamente igual al sueño.

 

Tres cosas entre todas las cosas son importantes

La una semejante a la otra y la que falta diferente a la demás

por ejemplo, exactamente un poema.

 

 

Necesito urgentemente el próximo concurso

 

Poema:

… curas lentamente esta larga herida,

ancha herida, herida infinita.

Mi madre como una madre marsupial no soporta

Su terrible humanidad, su total humanidad,

Su descendencia humana. Ya quisiera ella descender

También de humanos.  Las bestias, bestias terribles que criaron a mi madre, antiguos y rocosos marsupiales, solo supieron poner puntos sobre sus íes, signos de exclamación e interrogación, puntuaciones vagas. Ella en cambio puso altibajos, voces, papeles, revolución de la retorica y retorica revuelta de cosas nuevas, saltos lingüísticos, saltos verbalmente acrobáticos, conquistó el mundo con palabras, logró incluso frenar una bala. Yo en cambio tendiendo el esplendor del lenguaje en mis manos extendí mis trillones de tentáculos por todos lados y frené todas las balas. Hice con ellas un gran bollo de metralla y explosiones e hice de eso un gran marasmo intergaláctico que lancé al espacio, y se alejó lleno de destrucción. Atravesó galaxias y mas galaxias hasta que colisionó con un pequeño planeta del otro lado del universo y al escuchar el tremor extendí de nuevo mis tentáculos, iracundos por la traición, enfurecidos por haber permitidos a la bala su curso, y agarré toda esa destrucción y la encerré perpetuamente en un poema.

 

 

HISTORIA: esta es mi casa

Una vez el hombre dijo: donde vaya será mi casa, sin importar la lejanía ni la inconveniencia. Donde mi marcha frene, ahí, será mi casa.

Entonces el hombre caminó hasta caer sentado en un viejo árbol. un día el viento arremetió feroz como nunca y el árbol cayó sin más preámbulo.  El hombre siguió su marcha hacia un alto risco que al llegar llamó hogar. Pasaron días. El viento permaneció calmo. Hasta que, súbitamente, desde la entraña misma de la tierra un temblor ruidoso lo sacudió, desmoronándolo sobre la ladera. El hombre, sin lamentarse, siguió su marcha hasta la ribera, que recorría el valle. Las fieras y fierecillas, los peces, las aves, los juncos, todo vivía pacíficamente en aquel río, incluso el hombre. Ningún mal signo nublaba el cielo hasta que llegó la tempestad desde el poniente inundando el valle entero, arrastrando cuanto en él habitara. Y el hombre, caminando entre marejadas y cosas ahogadas desembocó en la mar.

Cansado ya de la vejez del frenar y seguir, sentóse por un instante en la playa, sin ánimos de permanecer. Se miró lo pies fijamente y exclamó: ¡ustedes! Ustedes queridos pies, que me sostienen y a todos lados me llevan, habrán de ser mi morada. En ustedes termino cada vez que freno y en ustedes inicia mi recorrido.

Así el hombre, sin dejar pasar otra catástrofe, se paró y caminó en cualquier dirección, firmemente.  

 

Tareas para el 7 de Julio

 

"La gota de leche", tríptico de Jean Geoffroy 1908.

CARTA: TÍTULADA 

A LOS SEÑORES DE LA GUERRA

SOBRE LAS NOTICIAS DE LA REUNIÓN EN MADRID 2022 OTAN Y EE. UU.

 

A los señores de la guerra, señor secretario de la OTAN, mandatarios integrantes de OTAN, mandatarios rusos, mandatarios chinos, y mandatarios de todo el oriente medio y lejano. Atte.

Señores, señoras, esta carta va dirigida a un amplio grupo de personas de alto rango político.  Gente que tiene a su cargo gestiones muy importantes que tienen que ver con el equilibrio mundial. A que me refiero con esto. Los miembros dirigentes de la OTAN tanto como los dirigentes de los países no miembros, de la región euro-asiática, se reparten la mayoría del poder bélico, económico y político del mundo. Esto quiere decir que en gran medida la mayoría de las economías del mundo depende de lo que hagan ustedes, de cómo actúen sobre ciertos asuntos, y esa actuación a su vez responde a la doctrina que siguen. Y aquí empiezan los misterios, o mejor dicho las incertidumbres porque en ningún lado están escritas dichas doctrinas. Aunque en el caso de la OTAN menciona específicamente la sentencia “actuamos según nuestra doctrina”, la doctrina como tal no ha de ser encontrada en ninguno de sus estatutos, de sus tratados, ni conferencias. O sea, habrá de ser interpretada, interpelada en el camino de la escucha, y para eso hacen falta herramientas. Herramientas de lectura.

Similar es el caso del resto de potencias mundiales en cuestión, y de hecho de los países del mundo en general. No hay una abierta mención de cómo se piensa, qué se piensa, sino mas bien insinuaciones, “acciones” como si fueran decretos, y lo pongo entre comillas porque las tales acciones se desvanecen en el aire, no son en sí una forma de pronunciarse. Y en ese desfiguramiento intelectual el mundo se queda mudo de palabras, palabras, y repleto de titulares que titulan la nada misma.

Entonces, como pregunta central de esta cuestión. Dirigentes del mundo, particularmente los señores que tan ávidamente adoptan la guerra como forma de seguridad nacional, seguridad internacional, intercambio económico, establecimiento de relaciones y destrucción de relaciones menos afines, decreten, hablen como hablan los Hombres, ¿Cuál es su doctrina? Díganlo con palabras, basta de metralla y cadáveres.

En el concepto estratégico de la OTAN renovado en junio de 2022, se dice insistentemente que el concepto es la preparación del organismo del atlántico norte para el futuro. Se plantean para la próxima década, exactamente lo mismo que vienen haciendo hace setenta años, ¿pero más violentamente? Quiero decir, ¿con más armamento? Señores otanezcos, qué quiere decir:  NATO’s new Strategic Concept is the blueprint for the Alliance in a more dangerous and competitive world. JENS STOLTENBERG, NATO SECRETARY GENERAL.

Se plantea una especial de bucle. La OTAN entre sus varios organismos tiene dos que se encargan de operaciones militares (ACO) y de inteligencia (ACT). Curioso es que pronostiquen el futuro inminente, o sea lo que va a acontecer en el transcurrir de los próximos ocho años, como un creciente peligro y una creciente competencia ¿en qué?, siendo ellos mismos el organismo militar indiscutido, el mas potente de todo lo potente, mas que Rusia, que China, que Irán. Quiero decir, ¿de que estamos hablando señores? ¿Qué futuro están planteando ustedes, sino la misma perpetración de la guerra? ¿acaso su doctrina no es la misma guerra?

¿de que seguridad disponen? ¿Qué relación existe dentro de los miembros de ese organismo sino prácticamente una extorsión, un secuestro voluntario por quienes entran, pero que después no pueden salir, o sea es irreversible e in- desarrollable? Y lo mismo para el otro lado de la moneda, ¿Qué quieren si no la guerra?

No creen también ustedes, señores y señoras, que mas que la lucha por la libertad, la seguridad y la democracia, es la lucha por la supremacía.

 

Santiago Repetto, Bariloche 7 de julio de 2022

"El crepúsculo", de William-Adolphe Bouguereau 1882.

HISTORIA: FÁBULA:

 PERSONAJES: LA RANA, LA MOSCA, EL BUHO

Había una vez una rana muy marrana que, entre salto y salto, croaba y croaba, buscando mosquitas para su hambre saciar. La rana insaciable aparentaba, y muy cruel saltaba para las moscas alcanzar. Hasta que una mosquita, inocente y pequeñita harta ya de hartazgo decidió replicar:

-        Rana, ranita, por qué nos cazas con tanto ahínco. Aunque moscas somos, también somos padres e hijos. Déjanos volar, que todos, como tú, buscamos comida y al final del día un rincón que llamar hogar.  

Y la rana despiadada y saltarina, sin dejar de croar siquiera, a la pobre mosquita la hizo su cena y siguió revotando en su saltarín afán. Hasta que el bosque se hizo noche y la rana y su salto se hubieron de calmar.

Disimulada estaba entre una rama y un helecho, escuchando atentamente el silencio apiario de la noche. Hasta que hubo de saltar para encontrar mejor refugio, y el búho que volaba y volaba, la agarro entre sus garras, y continuó su volar.

Y la rana que chillaba:

-        Búho, buhito, déjame escapar, que tengo aun a mis viejos padres y a muchos hijos que alimentar.

Y el búho, piando y piando, no paró de volar.

"Pelea de gallos en Flandes", de Rémy Cogghe 1889.

2 POEMAS: 

POEMA 1 (SIN TÍTULO)

 

Irse a la cama, querida, cuesta años,

Papeles quemados, la ventaja en la guerra,

La muerte de desconocidos en el otro lado del mundo.

 

Irse a la cama es imposible.

Antes de llegar al aposento uno tropieza con minas explosivas

Y ojivas nucleares, con partidos de futbol, con el corretaje cambiario.

 

Mejor quedémonos así, en el estar, hagamos el amor,

Como si de amor se tratase. Y yo te penetro y luego tú me penetras,

Como si de penetrar se tratase.

 

¿Me entiendes, querida? Irse a la cama no está en nuestras posibilidades.

Mas vale primero escribir ciento cincuenta millones de poemas.

Dibujar setecientas cuarenta mil caras extrañas y cuerpos desbaratados.

Para qué diablos irnos a dormir si tenemos tantas formas de hacer el amor.

 

POEMA 2: VOLVERSE SOMBRA

 

¡Oh, palabra! diosa en mil sentidos y uno

Que haces crecer árboles en mis oídos,

Y cristalinos mis latidos, estallan

Y escupen tinta únicamente para vos.

 

Dicho melodioso, cantar de mil cantares

Fuiste lo amable de mis años

Lo despiadado de mis mares,

El tiro corrupto que atravesó toda calavera revolucionaria.

 

Punzante María, filosa Diana

Quiero que de mi seas, y que de mi hagas

Lo que solo no puedo, lo que juntos no alcanzamos.

 

Y que te hagas dibujo en mis manos,

luz en mi mirada,

Y sombra en mi costado. 

ejercicio taller de poesía: integrante: Santiago R

CARTA: CONTESTACIÓN DE DIOS A LA CARTA  ANTERIOR

Hija de Dios:

Dios existe, incluso yo, que soy Dios me lo encontré. Al dios de los Dioses, al Todopodesoro y Todoemocionalmente genio. El que no se deprime, el que solo ríe y baila. Entiendo tu disgusto al querer que Dios se haga ver, en su luz y en su sombra, hasta en su grasa y su sudor. Pero eso ya existió, el fue tres veces resucitado entre los muertos, y mucho fue lo que sufrió. Cargo la cruz y con eso nos redimimos de todo lo que nos pesa en ésta vida: los pecados, los dolores. Todo guarda un don divino y con eso se hace ver hasta con cuatro antorchas: Dios existe, y estaba en esa que salió de tu corazón mientras la ciudad dormía, en el momento que agarraste la llave para salir de la jaula y respirar el verde desde arriba de la montaña, en el apasionado deseo de comer jamon hasta rebentar. Ahí estaba Dios, Dios de los Dioses.

Recuerda rezar cada noche y cada mañana,

Te saluda desde el cielo:

Dios.

 
HISTORIA: CON - EL - DEL: sexo

Acababa la tarde dentro de una larga ruta de llanura seca, se anticipaba el invierno extendiéndose la nieve por toda la montaña hasta la estepa. Se asomaba la medianoche estrellada y penetraba en el auto. Él y ella iluminados por el casi nada de luz que daba el cielo, viajaban a una rápida velocidad y el  roce los cuerpos aún transitaba el impacto de la cuchara en un frasco de mermelada recién abierto. Dos desconocidos, mezclando por primera vez sus voces en el ritmo imponente de las curvas. El aliento que envuelve los ojos y la existencia por completo, desde el sacro que sentado en el asiento empieza a manifestar su desconcertado gozo, hasta el cabello. Pedaleando palabras aún nacientes, engruesa la sangre un nuevo roce que aún no se había experimentado, el roce de sus manos, de sus dedos que por primera vez sentían el grosor del dedo ajeno, la temperatura de esa mano, y en especial la suavidad que erotizaba hasta el nervio. Todo se volvía un enorme mareo cada vez que esos ojos se cruzaban, la seducción que traía debajo de ese sombrero era un diamante en pleno vuelo. Las voces que seguían intentando coherencia, y aparece un camino de ripio con mucho salto y mucha vuelta. En mi cabeza solo estaba la voz de mi sexo, que pedía en un grito silencioso ser desnudada por esas manos tan bellas, mientras intentaban mis ojos beber ese cuello que color arrojemosnos al costado de la ruta a hacerlo. Sexo, sexo, sexo, sexo, sexoooooo…..lo único que pensaba de ese viaje, de ese destino final. Ya no me importaba a dónde tenía que llegar, si tenía que ir a trabajar, pero podíamos detenernos, para chaparnos de una buena vez y dejarnos de transpirar cada vez que los ojos se nos cruzaban. Uno cortito y ya, un polvito, un poco de perrito o mejor parados, apoyados de espaldas al auto o no, mejor sentados dentro. Revolcarnos en magnifica lava y envolvernos en dos millones de besos. Esperame acá, que ya vengo y te paso a buscar, le dijo él a ella, y se rompió el momento de gozosa lujuria que me inventaba, o sé quedo en mí el agua que me hizo ese primer beso.

 

POEMA: el sol desteñía los latidos de tu corazón

Envuelto en golondrinas, los minúsculos parpados

aletean alrededor 

humo gris,

eclipse 

el romero que se quemaba

Los pies descalzos atornillados en las baldosas frías 

latían muy dentro de la tierra

pero en el pecho el corazón se destenía.

No era el viento que empezaba a pasar entre la sangre

sino el vestido que desgajaba su entrepido vuelo

por entre los quintrales.

pero el rojo carmín que colgaba entre los árboles

daba lustre al lado del verde que tu corazón destenia

 

Mi seleccion de ANDRÉ BRETÓN 

Pez soluble

IV

Los pájaros pierden primero los colores, después las formas. Quedan reducidos a una existencia arácnida tan engañosa que arrojo mis guantes a lo lejos. Mis guantes amarillos con ribetes negros caen en una llanura dominada por un frágil campanario. Entonces me cruzo de brazos y acecho. Acecho las risas que surgen de la tierra e inmediatamente florecen en forma de umbelas. Ha llegado la noche parecida al salto de una carpa. La superficie de un agua violeta y los extraños laureles se entrelazan en el cielo que desciende del mar. Alguien ata un haz de ramas inflamadas en el bosque y la mujer o hada que lo carga en los hombros parece volar ahora, en tanto que las estrellas de color de champaña se inmovilizan. La lluvia comienza a caer, es una gracia eterna que ostenta los más tiernos reflejos. En una sola gota se ve el paso de carromatos lilas por un puente amarillo mientras en otra, que se le adelanta, se ve una vida ligera y algunos crímenes de posada. Hacia el sur, en una ensenada, el amor sacude sus cabellos llenos de sombra y se ve un barco propicio que circula sobre los techos. Pero los aros de agua se quiebran uno a uno y sobre el alto fajo de paisajes nocturnos se posa la aurora con un dedo. La mujer comienza su canto mas apartado que un arrollo fresco en el país del ala clavada; pero a pesar de todo tan solo es ausencia. Un autentico lirio elevado a la gloria de los astros deshace los muslos de la combustión que despierta y el grupo que forma parte para el descubrimiento de la ribera. Pero el alma de la otra mujer se cubre de plumas blancas que la abanican suavemente. La verdad se apoya en los juncos matemáticos del infinito y todo avanza al mando del águila ecuestre, mientras el genio de las flotillas vegetales golpea en sus manos y el oráculo es revelado por peces eléctricos fluidos.

 

 

 

Tareas del Jueves 28 de abril 2022

 

CARTA: Dios en respuesta a la carta anterior 

Hijo,

Soy yo quien hace los maderos, las montañas, los mares, el cosmos, pero no es mi mano la que tira los maderos, la que mueve las montañas, los mares, el cosmos. Es mi palabra la que llena de cosas el vacío, y tu dices del porvenir, el por-venir es lo que se dice y no se escucha, es esa voz extendida al más allá, al vacío aun por llenarse. 

El tiempo no es el pasado, el presente ni el futuro, no es el transcurrir, pues si lo fuera yo mismo sería el tiempo y no lo soy. El tiempo, misterio inalcanzable para los mortales, ineludible para lo eterno, es igual que esos isotopos inestables, imposibles de existir en la naturaleza, que con el correr de un segundo trasmutan para convertirse en otra molécula. Tiene que ser hecho, manufacturado, fabricado en grandes cantidades. De otro modo, cambia inmediatamente a otra cosa completamente distinta al tiempo, y así incluso dioses han perdido la vida.

Hijo, no te preocupes en descifrar el tiempo, no es accesible a los artilugios. No te castigues, ni te premies, no juegues a ser tu padre. Preocúpate en eludir la muerte, hasta lo eterno acaba, hasta la muerte muere. Te apresuras en alcanzar lo inalcanzable. Ya no te apresures, y no lo alcances. Extiende tus pies, siente la tierra en ellos y planta en tus benditos pies trigales de caminatas, pueblos y ciudades. Extiende tus manos al aire y aletea con cada dedo y cada palma. Extiende tu propia voz al porvenir y llena el vacío de cosas.

No me despido porque nunca falto, y eso es una despedida.

 

El paraíso. 28/4/2022

Historia con- el- del- sexo. 

Robert era un hombre que solo sabia hacer el amor con la polla, sí, con el pene únicamente. Desgraciadamente tras un accidente automovilístico, perdió su miembro viril de tallo, no le quedo un solo milímetro de polla entre las piernas.

Tras recuperarse de la lesión, aunque sin remedio aun para subsanar el hecho de que no podía hacer ya el amor con nada, intento aprender otros caminos. Ejercito la lengua, pero no era lo suficientemente vigorosa ni profunda. Probo cada uno de sus dedos, y varios juntos a la vez. todo era susceptible de intento, pero nada lo suficientemente ágil ni sensible para volver a hacer el amor jamás.

Entonces resignado ya de intentos estériles dedico el resto de sus días a la intensa lectura, el intenso estudio y la intensa castidad, hasta que una buena mañana una muchacha que pasaba por ahí oyó su recitar, y como un ave que vuela atraída hacia al canto de su misma especie se deslizo sobre las lajas hasta alcanzarlo a él. Sin para un segundo de recitar, ella entra en la habitación desprovista de guardián y se sienta sobre sus palabras como si fueran un trono y una cruz a la vez. Y en ese momento la garganta de Robert se sintió como dos grandes testículos, y su gran voz y el gran poema, como una gran polla lacerante, que todo lo corta y todo lo rellena.

Poema: El sol desteñía los latidos de tu corazón 

El poeta no se equivoca, pero eso tampoco quiere decir que tenga la razón. El poeta, Hombre y dios en un mismo acto tan pequeño como su carne, tan inmenso como el papel, es morada de sinestesia, de confusión y claridad al unísono. Es, si así lo desea, un rayo de sol desconocido que atraviesa distancias inconmensurables, palabras nunca dichas de la misma forma, palabras tan pesadas como los años. Es, si lo desea, un rey o un vagabundo que a los ojos de mundos ciegos nunca conquistará. Es, si lo desea, el agua que se bebe por los ojos, el amor y el sexo que se hace por las orejas, es la espada ardiente que guarda el cielo, el lago helado que corona infiernos. Es si lo desea, el sol destiñendo corazones, la sangre tiñendo tierra color de entrañas. El poeta, un inocente culpable de todo lo bueno, todo lo malo, es quien da paso a quien no puede pasar por ningún otro camino. Un contrabandista de dichos ilícitos, de amores insoportables, de comedias divinas, de dramas aterradores. Es un minero de profundidades desconocidas donde aprecia sentado en la altura de la profundidad, el fluir del lenguaje, las palabras en su propio continente.

No tengo el dato de esta pintura, pero me parece magnifica. Lo que me sorprende de las escenas de esta especie es el dinamismo y la precisión con la que el pintor capta ese dinamismo. Esta pintura, sin saberlo con precisión, puedo decir que fue hecha en el siglo XIX, momento en el cual no había un desarrollo tal de la fotografía como para ser implementada en imágenes en movimiento. Es por eso que la referencia que el pintor habrá usado tiene que estar basada en bocetos, conocimiento de la anatomía y el movimiento, de la luz, la atmosfera, y, el desenlace final, es el camino guiado únicamente por el pincel.

Tareas del Jueves 21 de Abril 2022

 Carta a Dios

Querido Dios,
¿Cómo has estado? ¿Obrando milagros? Quiero imaginar. Esta semana reflexioné sobre el futuro, tú sabes, del porvenir. Ocurrió lo siguiente, me cuestioné qué tanto puede uno vislumbrar tus curiosos planes ¿acaso existe una mecánica cuyo resultado devele la última cena de cada quien, el último paso, el último respiro en esta tierra? Cuanto se me ocurrió fue ficticio, imaginario completamente, no pude descifrar ni tan siquiera un segundo del transcurso del tiempo.

Hice una serie de pruebas, por ejemplo, balanceé una madera, angosta pero ancha y larga, determinando que caería hacia su cara izquierda y cayó sobre su cara derecha, luego preparé café, estrictamente como lo hago siempre, pero esta vez supo completamente diferente. Me dispuse a dibujar y visualicé sobre el papel una línea, recta, 23 centímetros de largo, con un ángulo de 23 grados. Tomé las herramientas, hice las medidas y la línea no salió como la imaginé. Por último, ya arto del fracaso, tenté al destino y juré que ese mismo día moriría sin falta, sin excepción. Y contrario a todo pronóstico heme aquí, definitivamente vivo.

De todos modos, habré de continuar mis pesquisas con el concurrir de los días.
Que suerte la tuya y la de los tuyos, que si mueren saben cuando y si no saben pues no mueren.
Me despido así de usted.
Su humilde siervo en esta tierra.
Bariloche, Río Negro, Argentina, 19 de abril del 2022.

POEMA: Tengo Miedo 

Tengo miedo madre acúñame
Tengo miedo hija agóstame
Tengo miedo amiga arrópame
Tengo miedo dios furioso, guíame.
 
Tengo miedo hay guerra en todas partes
La guerra del nunca acabar, del nunca jamás
Algo distinto. Hay un miedo que
ahonda en mí, entraña moribunda de cara al mundo.
Tengo miedo terrible de empuñar un fusil
Miedo de robarle tiempo al tiempo, vida a la vida, aniquilar el alma del porvenir
cortando, cercenando, cabezas y extremidades de niños, pequeños niños,
niños hombres, niños mujeres, niños ancianos
las niñas ciudades y todo lo grande y todo lo pequeño.
Tengo miedo de que la guerra final se esté acercando, una extraña presunción antigua
Como si el primer día de batalla hubiera sido hace mil milenios, y mañana se definiera todo con los últimos muertos al alba.  

William-Adolphe Bouguereau (1825-1905) - El Alba (1881)

Esta imagen, como las tantas que se pueden encontrar en internet, sobre las grandes obras de los maestros de la pintura, en este caso Bouguereau, no se ven realmente como son. Quiero decir, mas allá de la diferencia que hay entre una obra física y una imagen de la misma, hay circunstancias de la vida de la obra que hacen que su apariencia cambie ligeramente o de manera mas drástica. La suciedad, el trato de la pintura , las restauraciones hechas, las posibles ediciones efectuadas sobre la imagen digital. Y sin embargo,  por debajo, o por encima, de los vaivenes de la vida lo fundamental de la obra permanece, con cualquier color, bajo la suciedad, en plena guerra o en nunca plena paz. La pintura al igual que el poema es lo que las palabras se dicen entre sí. 

Sobre la publicación en la revista Flamantes

 
Los primeros días de diciembre de 2021 encuentro por la red una  publicidad de la revista Flamantes de Madrid, anunciando la convocatoria para artistas jóvenes emergentes. Reuní diecisiete trabajos y los envié, y el día 7 de diciembre recibí un mail informando mi selección para la participar en la 24a edición de la revista. 
Así es que, de los trabajos enviados hicieron una selección de cuatro obras que saldrían en la publicación, y me requirieron que escriba un pequeño párrafo de 626 caracteres a modo de introducción.

Párrafo biográfico 

Pablo Santiago Repetto Durón nació en el año 2001, en La Argentina (Bariloche). Estudia psicoanálisis, poesía, dibujo, pintura y diseño gráfico. Toma la seria de cursos de anatomía de la artista Abril Barrado, y es integrante en el Grupo de Producción coordinado por la psicoanalista y poeta Pilar Iglesias.

Realizando varios trabajos en la planificación y producción del Homenaje a Lorca, culminó la realización de 22 retratos de los artistas universales que fueron fuente del acto Homenaje al “poeta de Granada”.

Actualmente en preparación de su primer libro de poesía y pintura para el próximo 2022.

Obras seleccionadas

(Click en las imágenes para expandir)

- Titulo de la obra: De-Lirios 

- Material y técnica: acrílico sobre tabla

- Dimensiones: 31cm x 37cm

-Precio: 3000 AR$

- Titulo de la obra: La oscuridad. Otro resplandor.

- Material y técnica: oleo sobre tela

- Dimensiones: 33.5cm x 60cm

-Precio: 5000 AR$

- Titulo de la obra: No me mires, solo tócame

- Material y técnica: acuarela sobre papel

- Dimensiones: (originales 22.9cm x 30.5cm) 

-Precio: 2000 AR$

- Titulo de la obra: Soy yo Mujer, el barro otra vez

- Material y técnica: tinta china sobre papel

- Dimensiones: 21cm x 29.8cm

-Precio: ---

Tarea del 7 de abril de 2022

 Poema: La partida 

Como caer, recaer, recluirse en un pensamiento capaz de hacer un verbo. Capaz de hacer un poema. Leer y escribir haciendo una mimesis sin saberlo, ya que después de todo, lo único que puedo hacer para escribir es engañar a cuánto hay de observador en mis ilusiones, en mi entraña moribunda mirando al mundo como si fuera externo y nada, absolutamente, nada más.

Historia: Repelús

Sentado en la copa de un árbol situado en el pico de una montaña, fumando tranquilamente mi pipa contemplé surgir el sol más radiante que nuca. De las penumbras surgió una marea roja como la sangre en todo el cielo y los sectores mas oblicuos del panorama estaban extrañamente teñidos de verde. En el epicentro de semejante espectáculo, como si fuera un titan o un dios, se asomó el astro majestuoso para despertarme definitivamente del letargo.

En la cama, entre mis pies desnudos, irrumpía el día entrante convertido en un único rayo de luz que cumplía de igual manera la prohibición de volver al sueño tanto como la de despertar completamente. Y en ese estado catatónico lo único que apreciaba, además de la ceguera, eran las moscas de la habitación preguntando por la salida, los perros de la calle olisqueándose los traseros, a mi madre llamándome a desayunar a más de mil quinientos kilómetros de distancia y a mi padre en su sepulcro oficinesco preguntando otra vez por las margaritas.

Que aborrecido sale uno al mundo después de semejante despertador, de semejante esperpento. La confusión es tanta después de aquellos episodios que las aspiraciones mas altas de mi vida son morir desapercibidamente como para joder a alguien más que a mí mismo, y una vez muerto, de ser posible, ver que hay del otro lado.

"Luzifer" de Franz Von Stuck