Poema 1
Es el hijo quien adora su ojo
Quien por refinar su mirada y ajustar su medida daría oro.
Es el hijo que por conocer el amor a dios castiga sus deseos
Y por más grande ambición tiene la obediencia a sus padres.
Es el hijo quien castrado, malherido, corta y mata a sus
pares,
Descuartiza su alrededor, en busca de una entraña tan azul,
Tan culpable como la suya propia.
Es el hijo de qué antiguos tenores aquel que hizo de su vida
Solo la muerte de un avaro.
Poema 2
El alcohol como si fuera una boca más suave que una boca.
El alcohol si, como si fuera otra cosa que el alcohol.
Pequeña grandeza
Del equilibrio químico entre el vomito y la audacia. Quién
se atrevería a dar un beso imposible si no fuera el alcohol. Alcohol para arder
bien.
Poema 3
Caldea del alma donde todos vivamos en paz.
Esta insistencia de ponerle nombre a lo innombrable
Soy un divergente, el que tiene la libertad y quiere ser
libre,
Porque qué otra cosa lo empuja a uno al cuadro.
Si acaso lo mismo que al suicidio pero con un desenlace
Completamente distinto.
Poema 4
El arte es más bien un marasmo, una hecatombe, mezcla de cosas raras y bellas que en el mejor de los casos nos trae una idea, nos empuja una lagrima por la mejilla, arranca una sonrisa de nuestros labios o estrella la tristeza en la cara de la pena. Quién sabe que sea todo eso, pero puedo decir que en una sola palabra no entra.
Poema 5, Madame X.
En tanto la oscuridad de tu vestido
ame la blancura de tu tes, no habrá
hombre en esta tierra que derribar tus ojos pueda,
sin sentir tu latir en su pecho, ni derramar tus
lagrimas por su mejilla.
tu figura delicada delinea
perfectamente la frontera entre
lo nítido y lo borroso, donde
tu brazo doblado y poderoso
sostiene el peso de la luz y la sombra,
el espesor y la mella que te hacen
ser en el centro del cuadro.
Y cuando hayan caído de su alto pedestal
A esos vaivenes con detalles carmesí
El solo recuerdo despertara lirios,
Beatas, girasoles, toda suerte de primaveral
Entidad.
Poema 6, La vida es una herida absurda
Pincelada abierta
Pincelada adentro
Donde has quedado mortal poeta.
En qué tierra regó tu sangre el gancho fatal
Del que cuelga un bobino cualquiera.
Pincelada abierta en un millón de pedazos
Pelos cariñosos de sal en la punta de la lengua
Cuando te escribo no tengo rostro,
Te toco sin manos, te hablo sin silbar.
Cuando vi un cuerpo
de hombre fui hombre
Cuando vi un cuerpo de mujer fui mujer
Cuando vi tu cuerpo iluminado vi el sol opacarse,
Y Cuando vi la muerte procuré enamorarla sin mirlarlo,
Pronunciarla sin decirlo, tocarla sin morir.
Pincelada adentro de joven ansia,
Apresurada a leer la geografía del alma,
Y Las velas de la noche, que al unísono
Iluminan y pronuncian la estrofa necesaria.
Llegaste un día sin decirlo, te desnudaste
Un día sin decirlo. un día sin decirlo Te fuiste
Pincelada adentro
Pincelada abierta
Poema 7, Sin Pan y Sin Trabajo
es la miseria un pecho desnutrido
gota agria que hace llorar, y sin alma
Ni cuerpo, dice al viento, Llora vendaval
Y riega la tierra, llora vendaval que surge de las grietas
De esta tierra orquídea, de esta tierra llana y dolida
De esta tierra. Donde mil miradas son la misma mirada
Y mil llamadas, la misma llamada. Oses, palas y escarmientos
laborales
Hacen de todo lo luminoso un opaco y siniestro cadalso
Plenamente civil, absolutamente público, donde todo y todos
Alzamos una vez la voz y agachamos varias veces la cabeza.
Una gran civilización marchita donde los poetas se secan y
los pintores
Se dejan de pintar. Llano infinito donde el musico hace
silencio
Y las ballenas, los pingüinos, los tréboles y la amapola,
todo cierra
Quedamente sus pétalos y sus lágrimas al viento se empiezan
a secar.
El cuerpo no es mas del cuerpo
Para que los vecinos inventen calles y silencios
Aprendiendo algo del amor
Todo los incurables tiene cura cinco minutos antes de la muerte
La mirada del suicida
La altura del bandido
¡Honor, sacrificios, Honor!
Ojos de valle
Gemido de bandoneón
Historia 1
