SELECCIÓN DE IDIOMA

jueves

HISTORIA I

 Aquella mañana Valeria se desperto, abrio las cortinas y encontró un paisaje inundado de nieve, y escandalosas luces, no intento, pero sostuvo con una sola mano, el cable del teléfono que se encontraba en la mesa de luz, intuyo que quizás ese dia, en el hotel no iba a pasar mucho más que un incesante y traqueteo mareo de huéspedes que llegaban al desayuno sin hacer pausas en la escalera y sin bajar las voz al caminar.

Decidió salir del cuarto y dirigirse a lobby, no encontro a nadie en la recepción, busco una campana, atino aplaudir pero se dio cuenta que no era lugar ni momento, habían personas dando vueltas con sus batas, algunos con bolsos y otros con ropa en los brazos, niños corriendo y adultos preocupados.
Comenzó a bajar la escalera para llegar al salón de desayuno y atino a doblar a la derecha cuando tropezó y cayo sobre uno de los conserjes, un conserje muy guapo, por cierto, le pidió disculpas con mucha amabilidad y la condujo hasta la primera silla que encontró libre,
le dijo: - señorita, si me disculpa, me voy a retirar que como verá, el hotel está en un momento de incertidumbre.
- pero que paso? le dijo ella.
él sonrió, le tocó con su mano el hombro y se fue caminando ligero hasta la otra sala.
El hotel estaba realmente conmovido, no entendía que era lo que estaba sucediendo, la tarde anterior estaba todo en calma, al conserje no lo había visto y no se había percatado que había una recepcionista muy atractiva.
la miro y le sonrió. 

Eran todos muy amables.
Se quedó observando a su alrededor, insistió en llamar a los camareros para que le sirvieran un café, no la veían, hablaban entre ellos, se reían nerviosos y seguían diagramando una mesa donde acomodaban una y otra vez la vajilla. 

Bajó rápidamente el conserje pasó por al lado suyo le tocó el hombro y le hizo señas que lo acompañe a la otra sala, Valeria, se levantó de inmediato, y lo siguió.
El conserje abrió la puerta, la hizo pasar, adentro estaba la recepcionista, ambos la miraron y le sonrieron, le dieron una nota para que lea.
Valeria luego de leer la nota, sorprendida los miro y les dijo: - esto es todo tramado por el?
- así es le dijeron ellos. Mirándola con mas intensidad y acercándose.
Valeria ya no estaba nerviosa, cuidadosamente se fue sacando el saco y lo apoyo en la silla, se sentó y vio abrirse otra puerta, ahí estaba él. Sonriéndole desde la esquina.
Iluminandola con la mirada, paso por al lado de la recepcionista le agarro la cintura la beso y se dirigió a ella.
El conserje la miraba y le sonreía , se acercó y le acarició la espalda.
Mientras tanto en el hotel, en los pasillos, en el lobby y en resto de las áreas se llevaba a cabo una película, eran todos extras. Menos ellos. 

POEMA SI TE DICEN EN SOLEDAD

 SI TE DICEN EN SOLEDAD

aquellas palabras irreconocibles

semblantes de poemas y tribales latitudes
que la pena solo va acompañada
en el límite de un sollozar de recuerdos
y un diluvio de tormentosas unidades ,
comodidades y sistemas atmosféricos
espejos de creencias y tendencias

sigo solo
me muevo, camino, establezco
intuyo, recibo, vivo

abrazo , beso, compadezco
me muevo retumbo abrullo
intervengo de nuevo

diluvio.


CARTA ¿QUE PASA CON LOS PERIODISTAS?

 ¿Qué pasa con sus periodistas?

Querido poeta de estos tiempos, querido amigo, no encuentro el momento, pero si el lugar para ejemplificar mi sentir. un afecto relacionado con la internación de sedimentos incomparables.
qué pasa con los periodistas, que en su formación , ¿se resguardan en una alcoba y combinan vicisitudes de imperfectos y certeros dilemas?, no es incapaz de deambular un cristiano y opulento camino, inalcanzable y transformado.
Me pregunto, qué latitud tiene ese presagio, que intervención es más factible al momento de comunicar, en qué sentido.. Informo. Unifico. Ahorro. Me complemento e intervengo. me disocio y converso.
Quizás porque mañana no  me comprometa con un decir,  y solo justifique actos en los relatos y en el movimiento. Intervengo solo con la incertidumbre de comunidades, unidades de simbióticas relaciones y paradigmas impuestos de creencias que en algún punto me adjudico.
En mi función de informar, informal es la forma, la manera y el liderazgo.
azaroso es el devenir y certero el infierno.
Me retiro de publicar palabras.
Saludos Cordiales. 


POEMA DE DIA

Cuando a la tercera viene la vencida

sustraje una

impositiva victoria benévolamente intolerante.

Dicen que la faz de la tierra es 

redonda y plana y 

el relieve de sus cinturas somnolientas

de incertidumbres

clasifican, responden

y diagraman.

sobre vivir es interrogar

al eslabon.


viernes

TAREAS PARA EL 8 DE SEPTIEMBRE 2022

 <b>CARTA: TÍTULADA "PRESENTO MI RENUNCIA"

HISTORIA: Entre ellas dos: Juana y María Luísa (consigna: diálogo)

2 POEMAS: 

POEMA 1 VI UNA FLOR QUEBRADA

POEMA 2:LA LUNA COMO UN SENO PULSANDO


Jaques Prevért

Todo se iba...

Había mujeres débiles,
y además mujeres fáciles
y mujeres fatales
que lloraban gritaban sollozaban
delante de hombres de paja
que ardían
Niños extraviados corrían por calles en ruinas
muy pálidos al saber que nunca más volverían a encontrarse
Y jefes de familia
que ya no distinguían el suelo del techo
revoloteaban de un piso al otro
en una lluvia de felpudos de lámparas de cucharillas y de plumones
Todo se iba
La ciudad se desmoronaba
bullía
se desmenuzaba
y giraba sobre sí misma
sin que pareciera moverse
Unos cerdos negros cegados
en la súbita oscuridad
de una pocilga moderna en desuso
galopaban
La ciudad se iba
sudando sangre y agua
envases de gas reventados
Los que sólo soñaron en heridas y golpes
se despertaban
decapitados
habiendo perdido peines y cepillos
y otras cositas mundanas
Una boda muy negra muerta de pie
desde el padrino hasta los novios
conservaban un equilibrio de ceniza petrificada
frente a un fotógrafo
torrado aterrado
Ruinas recientes totalmente nuevas
homenaje de guerra
juegos de rompecabezas
ganancias y pérdidas
leña y carbón
En l0 que quedaba de una casa de obreros
una tortilla abandonada
colgaba como ropa vieja
sobre un ventanal roto
y en las migajas de un viejo lecho calcinado mezcladas con el
            serrín gris de un armario volatilizado
la carne humana se incorporaba al asado de carne comestible

En las bambalinas del progreso
hombres íntegros proseguían integralmente la desintegración
            progresiva de la materia viva
desamparada.


Las hojas muertas

Oh, me gustaría tanto que recordaras
Los días felices cuando éramos amigos...
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy.
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo...
¿Ves? No lo he olvidado...
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo
Los recuerdos y las penas, también.
Y el viento del norte se las lleva
En la noche fría del olvido
¿Ves? No he olvidado
la canción que tú me cantabas.

Es una canción que nos acerca
Tú me amabas y yo te amaba
Vivíamos juntos
Tú, que me amabas, y yo, que te amaba...
Pero la vida separa a aquellos que se aman
Silenciosamente sin hacer ruido
Y el mar borra sobre la arena
El paso de los amantes que se separan.

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo.
Los recuerdos y las penas, también.
Pero mi amor, silencioso y fiel
Siempre sonríe y le agradece a la vida.
Yo te amaba, y eras tan linda...
Cómo crees que podría olvidarte?
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy
Eras mi más dulce amiga,
Mas no tengo sino recuerdos
Y  la canción que tú me cantabas,
¡Siempre, siempre la recordaré!


 

El fusilado

Las flores los jardines las fuentes las sonrisas
Y la alegría de vivir
Un hombre está caído y bañado en su sangre
Los recuerdos las flores las fuentes los jardines
Los sueños infantiles
Un hombre está caído como un bulto sangriento
Las flores las fuentes los jardines los recuerdos
Y la alegría de vivir
Un hombre está caído como un niño dormido.


 

Para reír en sociedad

El domador puso su cabeza
en la boca del león
yo
yo puse solamente dos dedos
en la garganta del Bello Mundo
No tuvo tiempo
de morderme

Muy sencillamente
vomitó rugiendo
un poco de esa bilis de oro
a la que es tan afecto
Para que esa jugarreta resulte
útil y divertida
lavarse los dedos
cuidadosamente
en una pinta de buena sangre

A cada uno con su circo


jueves

corregir Ileana

 

ME HE ABANDONADO

 

 

Me he abandonado

como un cristal que cae sobre la bruma espesa de tu mirada,

Y No encuentra  su suerte en la firmeza de un sueño,

si, un valor distante donde  los miles de pedazos

 que volaron por todo el ambiente fueron

mi cuerpo, que  ya no estaba. Todo se movía en cristal enardecido

 

Sin control,  mi desesperación ya no sirvió.

 

Que contradictoria y paradójica es la caída.

Sacar los vestigios, los residuos que enceguecen.

Borrar  lo aprehendido

 

Dejarme llevar.

 

jueves

Tareas del 18 de agosto ILEANA

 Tareas del 18 de agosto


POEMA: PRESAGIO DE TU LLEGADA
Se vislumbraba una loca agonía
ansiedad insistente y desolada
se hacía más abrumadora a la vez que los latidos del corazón sonaban más fuerte
emoción incontrolable que inunda la perspectiva de un mañana 
solo hay desamparo y tristeza
mirada sesgada y amorfa
continua desesperanza 
miedo incontrolable
invento y lo creo con fe ciega
terror a emitir movimiento alguno
a medida que muevo los pies me hundo mas
no se ve luz
se ve una bruma borrosa que amenaza con tomarse por completo
intransitable el camino de la razón
opaca la emoción
me dejo sentir
me escucho
vuelo

variaciones 1

ME HE ABANDONADO

 

 

Me he abandonado

como un cristal que cae sobre la bruma espesa de tu mirada,

Y No encuentra  su suerte en la firmeza de un sueño,

si, un valor distante donde  los miles de pedazos

 que volaron por todo el ambiente fueron

mi cuerpo, que  ya no estaba. Todo se movía en cristal enardecido

 

Sin control,  mi desesperación ya no sirvió.

 

Que contradictoria y paradójica es la caída.

Sacar los vestigios, los residuos que enceguecen.

Borrar  lo aprehendido

 

Dejarme llevar.

 



HISTORIA: 

MIS COMPAÑEROS DEL TALLER DE POESÍA 

Todo era normal en el taller de poesía. Nos hacían escribir una carta, una historia y una poesía en cada clase de los jueves. Éramos tres, a veces cuatro, disfrutamos de leer y escucharnos. 
Cierto día un compañero contó una historia de dos amigos que discutían sobre la vida y la muerte con un diálogo muy particular. Me sorprendí cuando caminando hacia el supermercado en una parada de colectivo, dos personas tenían exactamente la misma conversación que había escrito mi compañero. Pensé que era mucha casualidad y no le di importancia. 
Otro jueves, una compañera contó una historia de amor, esos relatos desgarradores que llegan al alma. Una semana después, en el trabajo, una colega me cuenta una historia de amor  de un amigo exactamente igual a la que había escuchado en el taller. 
Ahora si, esto era realmente inextricable, era demasiada casualidad que todo lo que escribieran mis compañeros del taller se transformara en realidad. Cuando me percaté de esto, me empecé a desesperar e inquietar con las consignas de las profesora, ¿ Qué pasaba si nos indicaba escribir una historia de muerte y desolación? ¿ Qué pasaría si nos encomendaba narrar una historia donde la oligarquía gobernaba la sociedad, y todos/as quedamos súbitos a sus dictámenes?
 Entonces un día, un compañero hizo una historia distópica, en donde los y las humanas nos quedaban 48 horas para que el sol se destruya, y con ello la tierra. En la historia se sometía a un sufragio, sobre quienes se podrían salvar yéndose a otro planeta, y quienes no. 
Al escuchar esto, mi corazón se aceleró, ¿ Nos quedaban 48 horas de vida?, me desesperé. Le pedí por favor a mis compañeros que creáramos un final alternativo en donde esto no sucediera, porque temía que todo se torne real. 

Nos quedamos escribiendo entre todos y todas una historia, la llenamos de amor y de esperanza, creamos versos alentadores, inteligentes,estratégicos e inundados de vida. Así sin más, cuando pusimos "fin" en el texto, nos invadió una sensación de paz tan estremecedora, que supimos en ese momento que las palabras eran una herramienta fundamental para escribir el mundo. 


miércoles

INFORMACIÓN DEL TALLER DE POESÍA coordinadora pilar iglesias nicolás

                                                                    "en todos ser del lenguaje hay un escritor se necesitan           
                                                                       los instrumentos y herramientas adecuados para producirlo"


 El taller de poesía el TALLER DE POESÍA  está abierto para todo aquel que quiera hacer una experiencia de producción creativa

FUNCIONAMIENTO:

Es una vez por semana 1:30 cada vez

 los diferentes estilos la semántica la gramática serán transitados de una forma dónde en el devenir del Taller comporta sutilezas para poder, de una forma diferente que no sea tedioso el aprendizaje como, los tiempos de los verbos, los medios para construir un poema, de la síntesis necesaria para una carta, qué plantea el  punto y aparte....

Todas las semana se lleva al grupo:

DEL TIEMPO CON LA LECTURA: 1 POETA DE LOS UNIVERSALES, breve presentación y elección de dos poemas de lo leído.

DEL TIEMPO DE LA ESCRITURA: 

Carta: (máximo 30 líneas tamaño de fuente 12 )                                                                                       (el género epistolar es una de los más bellas formas de comunicación humana) 

Historia: cuento, relato, etc. (extensión, mínimo 16-máximo70 líneas)

Poema: se dará un título cada semana y en el comienzo de la página pondremos poema, el título y lo que escribamos lo consideraremos poema

                                                              El grupo se reunirá una vez por semana el grupo leerá sus trabajos realizados durante la semana qué constará de  los diferentes estilos literarios, historia relato poema carta etcétera. La coordinadora llevará cada semana un autor que presentará material del dicho autor. La coordinadora interpretará las inhibiciones los obstáculos todo aquello que no permita la producción del integrante  se tendrá en cuenta todas aquellas dificultades que se dan a la hora de escribir 

escribir es verdaderamente humano

por qué y para quién escribir


VICENTE ALEIXANDRE

No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote
enfadado, tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora.

Escribo acaso para los que no me leen, para todos los que no me leen, los que no se cuidan de mí, pero de mí se cuidan (aunque me ignoren).

Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los pechos y para las bocas y para los oídos donde,
sin oírme, está mi palabra.

Escribo para el que se irguió como torre de indignación, y se desplomó sobre el mundo.

Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el triste, para la voz sin materia y para toda la materia del mundo.

Para tí, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar,
estás leyendo estas letras.

Para tí y todo lo que en ti vive,
yo estoy escribiendo.



viernes

Tareas del 11 de Agosto Ileana



Poema:

Mi corazón late en este papel


Decir lo inusual 
trasmutar lo cotidiano 
avanzar constantemente a través del camino sinuoso
te llevan a lugares inimaginados
pero a veces por más enredados que se tornen te arrastran al mismo lugar
que bronca inaudita y amenazante 
¡Otra vez en este lugar putrefacto y antagónico!
huele a podrido
una peste insoportable que penetra los poros de toda la piel 
y algo te dice que tenés que correr rápido
lejos de todo el olor.

Estás de nuevo en el camino
retrocedés,ves vidrios rotos
flores que no te habías siquiera detenido a observar
y te quedas sumisa ante tanta perplejidad 
te permitís permanecer 
te asustás porque se hace tarde y el olor te alcanza y te vuelve a consumir
y seguir corriendo
te perdés
a veces encontrás
y otra vez corrés rápido
seguis corriendo
 eternamente




Carta al Superministro massa 

Señor Superministro Massa:

Escribo estas palabras sin la certeza que alguna vez la leas, pero si algo que nunca desaparece en mi es la esperanza. Confiado en esto, y sin pedir perdón, ni permiso, le quiero preguntar ¿ Cómo planea usted sacar a nuestro amado país de la crisis socioeconómica en la que está inmerso?
Desde que tengo memoria, y por los relatos de mis familiares y amigos/as mayores que yo, las crisis en Argentina no son más que cíclicas, es decir, siempre volvemos a caer más abajo, y cuando se piensa que no se puede estar peor , pues no, si se puede. Dicen que en las crisis hay transformación y aprendizaje, pero en este caso , no se aplica, porque no aprendemos nada y repetimos los mismos errores.
Años de desidia y malas decisiones obviamente no se le atribuyen solo a usted, pero le pregunto ¿ cómo puede ser que un país tan vasto y extenso no pueda administrar y potenciar sus recursos?
Lamentablemente es todo un círculo reiterado, votamos gobiernos incapaces de administrar el país, repercute en el bolsillo de la gente, la gente rica se hace más rica y la pobre se hace más pobre. Nos cansamos, votamos otro gobierno, estamos un poco mejor y nos volvemos a hundir, y así hasta el infinito. Los resultados son, desigualdad social, resentimiento y desesperanza. 
No analizaré acá las causas profundas del entramado social que llevan al país estar de este modo, pero si no puedo dejar de decir que el resultado de ello, es una clase política ambiciosa y corrupta, que lo que menos quiere es que el país crezca, solo crear un relato y una mística de héroes, cuando no son más que villanos. 
Siguiendo esta lógica, no es casual que en su rol le hayan puesto el prefijo "super", que a mi parecer no es una simple ley de gramática, sino una estrategia medida y pensada, para que el superhombre traiga esperanza la masa relegada de la sociedad, creando así adeptos a la ideología política que usted representa. 
Sin más, y defraudada totalmente de su rol, espero al menos pueda replantearse las preguntas que le realice párrafos más arriba.

Cordialmente
Ileana

jueves

tareas del 11 de agosto Santiago Repetto


Obras de Santiago Repetto presentadas al concurso de pintura del Banco Central Nación  


"Mariposas Negras"
carbon sobre lienzo, 135/94.




"Tres segundos antes"
oleo sobre lienzo, 130/80.




"Salid, niños del mundo; id a buscarla..."
oleo sobre lienzo, 131/93.

 Carta al superministro Massa

Señor superministro de economía:

Es curiosos que el aliento máximo, la utopía que logra señalar, es tan coartada, impotente ante un sueño mayor. Dice usted cómo el escenario de la crisis a nivel mundial nos da la oportunidad de sobrellevar y salir de la crisis nacional, de cómo es un gran momento para la Argentina posicionarse en un mundo donde el valor está regido por los minerales, el litio, los dólares. pero, mi querido ministro, no dijo por ejemplo lo que un gran mexicano dijo “el litio de México se queda en México, es para los mexicanos”. A fin de cuentas esa es la tristeza impotente de su fantasía, dice sí, de un futuro mejor pero, no piensa una Argentina para argentinos. Piensa, como debe hacerlo, del dólar, la deuda, los contratos, las presiones de los actores financieros internos y externos del país, pero no piensa en cómo el peso que es a fin de cuenta lo que corre peligro, y decir el peso es decir la Argentina y cada uno de nosotros, puede ganar valor, sino, casi exclusivamente, de cómo por los vaivenes del mercado no devaluarlo abruptamente condenando lo que reste. Ahora bien, y aquí cobra mayor importancia el señalamiento hacia la desviación de su sueño, también es una condena al país que no se piense más y mejor, una verdadera utopía, un sueño mas grande. Como puede ser la solución del problema el solo incremento de las reservas de dólares del banco, eso es verdaderamente distópico, porque desde ese objetivo político-económico se sigue planteando un valor del dólar por encima de el del peso, y que digo por encima, mejor dicho por el costado, como si el peso en todo esto jugara otra categoría del deporte económico, y esté condenado por sus propios fundadores a ser la moneda indeseada, la inútil, la grande pequeña porque hay billetes de miles pero eso…

Entonces, querido ministro, sacando la importancia, incluso en pensamiento, del peso lo perjudicado es el argentino porque, qué es lo que le da valor a la moneda, desde un punto de vista económico, pues el interés que haya sobre transacciones ocurridas en las mismas. Quiero decir, cuando Juancito el peletero, que hace unos cueros buenísimos, recibe a John Carter en su taller, John le dice” cuanto esta ese”, a lo que juan responde “un millón de pesos”, entonces John Carter ofrece pagar en dólares el valor equivalente. Ahora, en principio esa situación es algo común producto de un libre mercado, en parte digamos, la función del dinero es esa, poder intercambiar distintas cosas por dinero, y también por distintos dineros. Ahora, aquí lo utópico mayor, cuál sería el caso en el que venga John Carter y diga “gustosamente Juan, aquí tiene su millón de pesos”.  Aquí cesa mi intento de poner en dicho terminología económica, porque no podría describir por medios económicos la consecución de ese escenario, pero en materia de pensamiento, esa es una duda que vale la pena resolver ministro, como hacemos para que la argentina sea en pesos, vender en pesos y no en dólares, y que cuando nos compren no sea ese peso dolarizado, sino un peso real, un peso argentino.

Atentamente, Santiago Repetto.








Historia utópica

Una Argentina con valor.

Era lunes 28 de septiembre de 2022. Sergio Massa mantuvo su cargo de superministro, y para esa época ya todo dependía de su ministerio, la gobernación del país había girado trescientos sesenta grados y caído sobre la misma buenos aires pero en un edificio distinto. La presidencia se convirtió en una mención honorifica y poco más, todo lo que importaba y dejaba de importar entraba y salía por las puerta del quinto piso, ese bondadoso e infame piso del ministerio de la nación donde Massa tenía su trono. Alberto, el pobre Alberto fue un Hermógenes de su tiempo y termino pobre y desorientado por la época. Todo se puso tan candente por la presión de las entidades financieras y el empuje hasta el default del país, lo peor que le puede pasar a la economía de un país. No es el fondo pero es una profundidad extrema, es un abismo. Y ocurrió lo ocurre en esas situaciones, desolación social, gente perdiendo la totalidad de sus ingresos, desocupación, podemos decir que los países se convierten en corrales de estiércol, y la gente en alegres pero iracundo puerquitos yendo de acá para allá. Lo siguiente fue el levantamiento, la protesta violenta hasta llegar a la violencia total. Insurrecciones por todos lados, guerrilla. Los mas conservadores por entonces decían: “así empiezan las dictaduras…”, y la gente mientras silenciosamente asesinando por las avenidas que recorren la Argentina de punta a punta. Callao era intransitable, estaba toda minada y los francotiradores de los techos no esperaban confirmación para disparar. La capital murió. La boca se hizo toda blanca y negra, y el rio de la plata empezó a migrar. Todos empezaron a moverse hacia el sur, donde había mucho espacio por ser habitado y un poco mas de tranquilidad. Había una esperanza que entre las estepas y las montañas haya frio y paz, frio calma, frio y trabajo, frio y oportunidades, frio y campos para cultivar, frio y mucho ganado, sobre todo mucho frio. Los mas locos de todos eran los que disparaban, los segundos mas locos todos los que se fueron, y el resto era gente, alguno mas locos otros menos pero gente al fin, ni asesinos ni exiliados por motu proprio. Y todas esas gentes que buscaron la esperanza del sur fueron recibidos bien por las tormentas y los riscos pero cuando empezaron a entrar los cañones, las bombas, las metrallas, el sur mismo se levanto erigiendo una nueva cordillera. Los antiguos caciques, las antiguas sombras se levantaron de entre la tierra y los árboles, los cóndores descendieron de las alturas, y los leones de las montañas. La gente, que ya era del sur, también se levantó y todos pronunciaron el mismo canto a la guerra que se quería entrometer: Esta vez soy el indio que no hará la guerra. Esta vez soy el indio que no someterán. Esta vez soy el indio que habla las palabras. Esta vez soy el indio que se libera en versos. No véis que ya no quedan puñales en mis ojos, ni lanzas a caballo corriendo hacia la muerte. No véis que Cristo ha caído en los Andes, que ya no quedan, en mis ojos, plegarias. Esta vez soy el indio que viene del futuro. No tengo tesoros que guardar, ni templos, ni mujeres enamoradas, ni tierras fértiles. No haré la guerra ni el amor, ni escaparé, cobarde. Provengo de sumergidas Atlántidas del verbo. Soy el indio poeta, esa civilización imposible.

Entonces la guerra enfureció y quiso entrar con más fuerza a donde no se le permitía pero, el verso pudo más. El verso la dejaba estéril. Pronto los asesinos se redujeron, los unos por la culpa los otros por el miedo, pero todos ansiaban dejar su trajes mortuorios, era mejor la tierra fértil del sur. Crecían con mas ahínco los arboles, cantaban con mas furor las aves y en las desoladas tierras de la guerra ya no quedaba una pizca de amor. Ni los asesinos mas despiadados soportaron aquella desolación. La época por fin cambiaba en la Argentina, es el amor lo que permitió ser en aquella comarca. Tanto así que desde el ministerio de economía promovieron las políticas necesarias para que de ese modo fuera en el restante territorio. Se le fue ganando expansión a la guerra pero sin combatir. Se la disolvía con versos, grandes pilares que contenían toda la plata, toda sangre, todos los siglo, los aromas, las penas, todos los cristos. Y una vez mas la Argentina fue argentina. Los asesinos que cesaron aprendieron a su tiempo del amor y fueron también poetas.






Poema: mi corazón late en este papel


Soy yo corazón el que nunca cumple, un indecente por deporte

 Que golpea a todo de igual manera. Así las puertas, como los

Mares, mi cuerpo es la erosión de esa roca. Desbordante

Como los antiguos dragones y feroz como los ojos del león

Que guarda esa gran montaña de dinero. Soy vanidad, todo es vanidad

En la vida de esos hombres vestidos de benjamines, de abranes, de jorges.

el vanidoso resplandor de las superficies cromadas de las capitales metálicas

es como decir: ¡mira! Pero que bella masacre.

No lo sé, no lo se. Porque no hay otro lugar que el papel para un latido.

No pertenecen al pecho de ningún hombre, no son rivales de las colinas decapitadas

No son sino ritmo, cadencia, del decir al decirlo.




Poema: Cómo será el canto

Como el mismo rayo pasamos de la edad de hierro a la edad de los misiles, como el rayo.

Se volvió la destreza de la espada, y todas las diestras manos que requería su confección y su empuñadura, un solo botón, una sola cúpula de hierro también como las espadas, pero toda de aire y nada, y destrucción. Jericó se volvió su propio enemigo convertida en misil, que como hecatónquiros surgen de las profundas cuevas de judea. Las aves ruc que ahora también son de hierro y misiles llevan las restantes bombas “de gravedad”, porque así es, esas bombas que los poderosos ruc llevan entre sus garras son más graves que todas las demás mi querida Judea, Jerusalén, Palestina ¡Oh, Palestina! Esas bombas al caer peinaran la tierra como la madre más despiada, y Salomón que una vez llamó Israel el reino único, al escuchar el tremor y ser cegado por el ardiente resplandor, derramará lagrimas como un loco porque todo ya no será vanidad. Y estará furioso, enralecido con los hijos más jóvenes de las doce tribus. Tendrá furia e impiedad antes esos horribles hijos, hijos tan deformes para ultrajar el profundo vientre de la madre Gea, esos horribles hijos que no son más que fierecillas con sus dedos llenos de botones, mirando inquietos a todos lados, ansiosos únicamente de disparar, aquellos que nada niegan ni nada afirman, ya ni el pan los sacia, ni el sexo los apacigua, y ante toda esa cruel certeza, la pregunta. Cómo será el canto cuando no quede nadie para cantar.